J’étais à Casablanca au début du mois et un malheureux évènement m’a amené à me rendre au service des urgences de la clinique du Val d’Anfa de Casablanca où un parent proche a dû être conduit suite à une petite alerte. Plus de peur que de mal, fort heureusement.
Tout commença par un appel au SAMU, très professionnel, qui dépêcha très rapidement un médecin au domicile de M. Un diagnostic qui s’avéra très précis car les analyses qui s’en suivirent en clinique ne firent que le confirmer.
Nous appelâmes donc une ambulance pour conduire M à la clinique du Val d’Anfa. Les deux ambulanciers qui en sortirent avaient les ongles crasseux et puaient la sueur. Passons ce premier choc hygiénique. Une fois à l’intérieur de l’ambulance, que ne fut mon horreur de constater que sur le registre des effluves, cela allait crescendo : une odeur nauséabonde d’excréments me donna bien du mal à me retenir de vomir, et un simple doigt passé légèrement sur la paillasse sur laquelle j’étais assis pour accompagner M me permis de mesurer le degré de crasse de ce véhicule. Je pensais soudainement à un quelconque blessé à plaie ouverte qui aurait eu à monter dans cette ambulance : tous les éléments étaient réunis à bord pour provoquer une infection.
(…)
Arrivés à ladite clinique, nous pénétrons par l’entrée des urgences et montons assez vite dans une chambre où un jeune interne nous attend. Quelques membres de la famille, avertis, nous y rejoignent et certains, persuadés de posséder la science infuse et d’avoir eu un diplôme de médecine dans une vie antérieure, ont le verbe haut et assènent le jeune interne de certitudes et de posologies à administrer sans attendre. Ce dernier, sans ciller, se tourne calmement vers A qui lui présente alors avec minutie le dossier de M et lui décrit sa médication actuelle. « Les autres », réalisant que leur parole ne suscite plus d’attention, se taisent enfin. A n’épargne aucun détail pour s’assurer de ne rien omettre qui pourrait donnait lieu à des contre-indications. Le jeune interne, affable, explique alors de manière académique son approche, décide de mettre immédiatement M sous sérum et de lui administrer un antibiotique à large spectre avant que des analyses plus poussées ne permettent d’identifier la cause exacte de sa montée de fièvre fulgurante.
Je baisse alors les yeux et sens mon sang monter en flèche : le sol est sale, très sale. Je passe un mouchoir humide par terre. Il est grisâtre. Des gouttes éparses de Bétadine traînent ici et là. Nous sommes pourtant dans une clinique privée. Privée. D’hygiène ? « Privée » implique naïvement dans mon inconscient « plus chère, donc meilleure ». « Privée » devrait plutôt être entendue ici en tant qu’adverbe et non en tant qu'adjectif. J’ai déjà mis les pieds dans des hôpitaux publics au Maroc et ils étaient bien plus propres. Furieux, nous appelons les infirmières de nuit. Deux d’entre elles, non pas en fin de carrière mais en fin de vie, arrivent alors d’un pas nonchalant et affichent une moue boudeuse. S’ensuit un dialogue de sourd où il semble vain de leur faire admettre l’idée que l’état des lieux est médicalement inacceptable. Ce n’est qu’au petit matin qu’une dame viendra nettoyer le sol. « Ah bon ? Pourtant on nettoie tous les jours ! » (Et ta sœur connasse ?... désolé, ça, c’était moi en voix off…).
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Je prends un café dans le couloir. Il y a trop de bruit, ce n’est pas vraiment propice au repos des malades. Le voyant lumineux situé au-dessus de la porte d’entrée d’une des chambres du couloir se met à clignoter, signifiant qu’un malade a activé sa sonnerie pour appeler une infirmière. Les minutes s’écoulent, personne ne vient. Le patient de la chambre se met à hurler. Personne ne vient. Il crie « Khadija, Khadija !». J’accoure vers la loge des infirmières pour les prévenir, un voyant clignote pourtant sur leur tableau de bord, mais elles sont tranquillement assises à siroter un thé à la menthe. « M va mieux ? ». « Non il ne s’agit pas de M. Un autre patient a besoin de vous ». Retourné au couloir, le patient qui hurlait, un vieux monsieur chétif, est debout à la porte de sa chambre. Son avant bras droit pisse le sang. Sa perfusion s’est détachée de son bras et le sang coule à flots. L’infirmière arrive en traînant des pieds. Le patient me regarde d’un air triste et vide, désespéré.
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Une pseudo-infirmière vient faire une prise de sang à M. Elle s’y prend atrocement mal et lui explose 4 veines. « Tiens, je ne sais pas pourquoi ça ne marche pas, M a les veines vraiments fines. Je vais peut-être attendre le professeur D pour qu’il essaie ». On l’éjecte de la chambre illico presto.
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Le lendemain, l’état de M s’est stabilisé mais la fièvre ne baisse toujours pas. Les médecins décident alors de faire entrer M en réanimation pour y suivre des soins intensifs et pratiquer des analyses plus poussées. La véritable raison est plutôt de faire grimper la facture car les soins reçus auraient aisément pu être administrés en chambre et que l’accès à la réanimation génère un surcoût substantiel.
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L’anecdote du jour. Vers le milieu de l’après-midi, un diplomate guinéen et son épouse, amis du frère de M mais qui ne connaissent pas M viennent pour lui rendre visite. Par politesse paraît-il. L explique aux visiteurs que ce n’est clairement pas envisageable et que M est en réanimation. Surgit alors la directrice de la clinique qui invite les visiteurs à entrer en salle de réanimation pour voir M. A s’insurge et refuse catégoriquement. La directrice déclare alors sur un ton pédant : « Je suis la directrice de cette clinique et j’en prends la responsabilité. En plus ce sont des diplomates ! ». A et L la fustigent de leur verbe, ne lui laissant guère l’occasion d’ajouter une quelconque palabre. Elle finit par tressaillir et se fait toute petite. Heureusement que je n’étais pas là à ce moment là. Je n’avais qu’une envie lorsque l’on m’a rapporté ces faits : déboîter une mâchoire.
(…)
Le surlendemain, M, dont l’état de santé s’est enfin amélioré, est en état de regagner son domicile pour y poursuivre sa convalescence.
Nous allons à l’accueil récupérer les garanties laissées à notre arrivée : une carte d’identité et un chèque d’un montant estimatif mais généreux réclamé à notre arrivée. Ce dernier était indispensable, autrement l’entrée des urgences nous aurait été refusée si nous n’avions pas avancé rubis sur l’ongle cette somme.
Il paraît que les médecins font le serment d’Hippocrate… Foutaises. Money as usual.
Nous demandons la facture et j'en entame la vérification : une nuit de trop a été rajoutée, les médicaments que M avait amenés avec elle ont été refacturés alors que la clinique ne les a jamais fournis, et le prix des analyses de laboratoire m’a soudainement donné envie d’être laborantin.


C’est ce genre de micro-événements qui me découragent de revenir chez Mère Patrie un jour.


Besoin d’une clinique ? Vous savez où ne pas aller…